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... Poesía y poética de la conciencia |
2024-04-07
Jorge Riechmann
Poesía y poética de la conciencia
Ya era hora de que presentáramos a Jorge Riechmann Fernández, una de las voces poéticas más relevantes del ecologismo y del pensamiento político de izquierdas desde hace años. Sus escritos de todo tipo se han convertido en una especie de voz de la conciencia colectiva.
Y es que Jorge es poeta, traductor, ensayista, matemático, filósofo, ecologista y doctor en ciencias políticas. Como autor de una extensa obra poética (unos 40 poemarios), está vinculado con el grupo de poetas de la poesía de la conciencia crítica y (dice algún crítico) de la generación de los ochenta o postnovísimos.
La lírica de Jorge Riechmann se inmiscuye en la realidad contemporánea donde se unen el impulso existencial, la protesta ante las injusticias colectivas y la reflexión sobre los inconformismos actuales. A medio camino entre el desconsuelo y la utopía, el autor nos ha dejado siempre una poesía practicable y auxiliadora en la que se aúnan la fractura social y el desvalimiento subjetivo.
Su obra poética se enclava, pues, en la poesía social dentro de las grandes líneas de expresión de la poesía española contemporánea más reciente y sarcástica, y con influjo de cierto expresionismo. Para Riechmann la poesía debe tener una función correctora y de resistencia ante el espectáculo inmoral de nuestro tiempo, una poesía que afirme y no se deje ganar por el pesimismo.
Nos dice Riechmann: Nos amoscan un poco esos prestigiosos poetas prestimanos, ingrávidos, volanderos, refulgentes, siempre prestos a transformarse en ave o rosa. No precisa la poesía semejantes trucos y trueques de trujumán. No es asunto de seducción o ilusionismo. Importa por el contrario la verdad --esa palabra de clarísimas vocales:
no es el hombre hijo de la luz.
Como siempre, en la web encontraréis abundantísima información sobre este poeta, y en su propio blog:
http://tratarde.org/. Pero aquí van algunos de sus poemas para que tengáis un aperitivo de su obra:
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On liberty , 1996
No lleva un libro, pero lleva un teléfono inalámbrico. No lleva pan, pero lleva un teléfono inalámbrico. No lleva un hijo, pero lleva un teléfono inalámbrico. No lleva culpa, pero lleva un teléfono inalámbrico. No lleva amor, que lleva un teléfono inalámbrico. No lleva nada y lleva un teléfono inalámbrico.
***
El olor de la orina de mi abuela que se ha meado en la cama llena el cuarto su calor impregna el calor de mis manos.
No me hablen de héroes. Yo no voy a olvidar el color de esta orina ni el cristal de vergüenza que velaba sus ojos.
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Un buen verso no sacia el hambre.
Un buen verso no construye un jardín.
Un buen verso no derriba al tirano.
Un verso en el mejor de los casos consigue cortarte la respiración (la digestión casi nunca)
y su ritmo insinúa otro ritmo posible para tu sangre y para los planetas.
***
No dejes nunca de confiar en las personas
No dejes nunca de confiar en que las personas crearán instituciones en las que quizá podrás dejar de desconfiar
No dejes nunca de desconfiar en que el triste proceso por el cual las instituciones cambian a las personas tristemente pueda ser cambiado
No dejes nunca de confiar en las personas No dejes nunca de desconfiar de las instituciones.
*** los más la sufren.
De tanto en tanto quienes sufren la historia tras sufrir demasiado se exasperan, y eruptivamente se echan a la calle a hacer historia: son días de grandes borracheras grandes carnicerías grandes revoluciones. Días que son horas y luego son minutos.
Después, quienes hacen historia recuperan las posiciones desde las que pueden hacer historia.
¿A ti qué te parece: podemos desuncirnos de esta noria?
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La democracia camina El capitalismo cabalga
La democracia camina El capitalismo viaja en palanquín
La democracia camina El capitalismo acelera un automóvil
La democracia camina El capitalismo se acomoda en un Tren de Alta Velocidad
La democracia camina El capitalismo vuela en Concorde y da vueltas en una lanzadera espacial
Uno de los dos resulta atropellado ¿Adivinas quién? SE BUSCAN DESERTORES
Me atravesó la línea de fuego. se buscan desertores cotidianos de las viejas normas, de las costumbres viejas. SE BUSCAN DESERTORES de la violencia, del patriarcado, del cinismo. De la resignación. Del juicio empedernido. Del aparejo de humillar y del tibio hábito de ser tan humillado. Del pesebre multivitamínico para animales mansos. SE BUSCAN PROFESIONALES DE LA FUGA. Así canto en voz baja la perseverancia admirable del desertor al criar a un niño, preparar la comida, desplazarse en ciudad o buscar trabajo. Canto contra mí MISMO, TAN COBARDE que no deserto prácticamente nunca. SE BUSCAN SUBMARINISTAS MENOS DUCHOS en nadar guardando la ropa. Se buscan profesionales de la fuga. Me atravesó la línea de fuego. Alumbradme, desertores de la muerte.
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Autocrítica
Yo he escrito en más de una ocasión del lado de los vencidos y no sin cierto énfasis pero en realidad me hallo del lado de los vencedores desde hace mucho en una posición subordinada qué duda cabe con algunas renuncias voluntarias qué duda cabe con reconcomios y escozores morales qué duda cabe pero del lado de los vencedores qué duda cabe desde hace muchas generaciones pero sin duda exagero: es cosa más reciente con todas las proteínas necesarias con toda esa ristra de derechos humanos con sobreabundantes toneladas de equivalente de petróleo yo beneficiario del sol de la explotación beneficiario de los yacimientos de la tortura beneficiario de los tipos de interés de la muerte me muero de vergüenza.
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Se habla del tiempo de cine de los planes para las vacaciones
mientras nuestros bombarderos destruyen las ciudades del enemigo
Se habla de música de fútbol del colegio de los niños
mientras nuestro consumo energético arrasa los cinco continentes
Se habla cada vez más de alimentación sana calidad de vida cultura del ocio
mientras mueren los ríos los animales y un veneno oscuro y aceitoso le quema los pulmones a la libertad.
*** hay escuadrones de la muerte
Donde hay televisión suele bastar con el fútbol el body-building y los programas-concurso
Pero si no basta el fútbol siempre pueden volver como último recurso los escuadrones de la muerte
incluso en los países donde hay televisión. el mal ya no es lo que era la identidad ya no es lo que era la alteridad ya no es lo que era la posmodernidad nunca fue lo que era el sujeto ya no es lo que era el objeto deja mucho que desear la ciencia ya no es lo que era el mito de ninguna manera es lo que era la verdad ya no es lo que era y la ficción para qué contarles
el capitalismo caníbal sigue siendo lo que era.
*** las casas de los padres abandonamos los huertos
Ruinas de adobe aragonés en los campos vacíos ruinas de piedra castellana en el páramo limpio ruinas de sal y sueño. Perdimos la dignidad de los pobres sin ganar el aplomo de los ricos
Pensando que ascendíamos nos dejamos caer más abajo reabajo requeteabajo
Asfaltamos hasta las grietas del alma pensando que llegábamos a alguna parte
Nos creíamos modernos desarrollados libres: no éramos nada más que nuevos ricos envilecidos un poco más cada día
La libertad sigue siendo proyecto y echamos tanto de menos la fuerza de soñar
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