ALFREDO INFANTES DELGADO 

"Referente de la poesía de la generación millennial

Hachís

Conozco drogas con menos capacidad de adicción

que tus abrazos de tres letras; ven.

Ven, que tengo el corazón y la cama sin hacer.

Que a veces la vida me cuesta trabajo

y no me pagan por ella;

que quiero decirte prosas,

abriendo las piernas más que la boca.

Vísteme despacio, que tengo prisa

por volver a desnudarte.

Sálvame la vida, pero déjame morirme de amor

si apareces sin paraguas, cerca.

Córrete hacia la izquierda y hazme un hueco.

Que yo ya me he corrido hacia tus manos

sin permiso, sin educación.

Déjame cubrirte las espaldas con el ombligo,

déjame partirle la cara B a la vida.

Déjame consolarte, consolarme, consolarnos.

Déjame consolidarte en arte.

Déjame no ser si no hago,

déjame hacer aunque no sea.

Déjame ser suelo si te caes y cielo si lo tocas.

Y nubes si te llueve;

y tabla si te ahogas y humo si ya no ríes.

Déjame hacerlo mal para sentirme bien.

Déjame que sienta y siéntate

que tengo algo que contarte.

Déjame, pero sobre todo; no me dejes.

***

Pecas

No sé el número exacto de pecas

del kilómetro siete al trece

de tu lienzo de espalda

pero te intuyo unicornio

lavanda

limonero y fruta caliente.

Te intuyo melón y sandía

líquida

entre mi boca malva post mortem

Y cuando te intuyo

atisbo

presagio

sospecho

e imagino

se me hace el sexo mariposa

libélula

pétalo de crisantemo

mirlo, gorrión y golondrina

en mano.

Y todo este pelo,

caracola.

Acércate,

desde aquí puedes escuchar el mal.

Y bailarlo.

Mira mi pasado,

cloro

cloaca

clon de clones,

come arroz frío avergonzado de tener alimento

y no ser entraña mía

no ser estómago mío

Se hace pasado de turista perdido

de este o aquel

Y me suelta el corazón

mirándose sucias manos

llenas de vergüenza y sangre.

Y yo te imagino,

entreveo

presiento

tramo y conjeturo,

mantis que no cree en Dios

virgen del orgasmo en las yemas de los dedos

y te cedo clavículas de apariencia papel celofán

invencibles

para que te agarres y seas cometa,

vendaval

brisa

o huracán.

Y todo esto sin tener la más mínima idea,

noción

o conocimiento

del número exacto de pecas del kilómetro siete al trece

de tu maldito lienzo de espalda.

***

La chica se pertenece

De mi calvario tú te callas.

De mi calvario tú no retienes los clavos,

no eres el santo

ni el ignorante descalzo.

Me muerdo la lengua para no gritar que me la

mordiste,

mientras santa paloma,

espíritu santito,

te esperaba con manos frágiles y alimento para

llenar tu posacervezas.

De mi agonía tú canturreas,

de mi sangre tú tarareas:

la chiquitina tiene un nudo en el estómago,

la chiquitina no habla,

la chiquitina tiene el estómago en un puño;

y es el tuyo.

Criatura muere de hambre,

criatura te mira tras la cascada arrojar el pan que te dio

a los ratones.

Tu niña bonita no quiere monedas,

quiere caricia y respeto.

Tu reina mora enseña el ombligo

y no olvida que ha de correr,

antes de que llegue el rey.

Tu niña es mía porque mía bordé la piel.

Con dinero o sin dinero,

haces siempre lo que quieres,

pero tu palabra no es mi ley.

Cuando no tengas trono, ni reina,

ni nadie que te comprenda;

que tu polla te sea fiel.

***

Mar adentro

Las manos donde no pueda verlas.

Mételas más

mucho mar adentro.

Hasta que metamos la pata

Hasta tocar fondo

Agárrame el corazón

a dos palmos bajo el ombligo.

Muérdeme.

Arráncame too lo que llevas encima.

Empieza por los prejuicios

Ya te desvisto yo el pasado.

Saca la lengua

Y abrázame

No pares todavía

Aún no he dejado de quererte.

Así que vamos a volver a hacerlo.

Vamos a calentar el agua de la ducha.

Sal de un salto, vamos a secarnos a la cocina.

Sobre la mesa.

Mierda, así no,

Hemos vuelto a mojarnos.

Ten cuidado

Hemos convertido el ruido en música

Van a volver a bajar los vecinos,

Y a subir la marea.

Mira, te he hecho un mapa en la espalda con los labios

¿Que sabes volver solo?

Entonces que sea bajo el agua.

Pero esta vez sin ella, así me limpio de lo que me das.

¿Tienes hambre?

Yo estoy muerta.

Vamos a tener que reinventarnos,

Me has dejado el cuello lleno de trampas.

Te mereces volver a ver las estrellas.

¿Qué dices?

¿Que subamos otra vez a ver el cielo?

Mejor nos quedamos aquí abajo

Hace muchísimo más calor.

***

Mariposas negras

Mariposas negras que surcan los cielos,

libres vuelan en busca de nuevos destinos.

Las alas fuertes, la determinación,

desafiando las cadenas del desamparo.

Con sus colores ocultos en la oscuridad,

muestran que la belleza no tiene límites.

Una veces alas, a veces cuchillos,

pues no hay batalla que no estén dispuestas a librar.

Mariposas negras se alzan en el firmamento,

recordándonos que hay esperanza más allá del tormento.

Y aunque sean nocturnas y silenciosas,

su vuelo transmite un grito de libertad.

***

Revolución en mí

Me niego a ser solo un verso en el libro del olvido,

a ser silenciada por los prejuicios y la indiferencia.

Soy la rebelión en mí, el cambio que anhelo ver,

una voz sin miedo a expresar lo que duele

y lo que quiere renacer.

Despertando del letargo impuesto por un sistema caduco,

abrazo mi fuerza y mis convicciones

para construir la revolución.

Cada palabra que escribo es una chispa

que ilumina la oscuridad,

y con cada verso, mi fuego crece sin cesar.

La revolución en mí no se detendrá,

hasta que el mundo refleje la justicia que anhelo alcanzar.

En cada latido de mi corazón, en cada verso de mi voz,

se encuentra el poder para transformar y hacer historia.

***

debería ser más.

Debería ser más valiente

admitir que todavía me giro

cuando me dedican una sonrisa subliminal

que no me asusto si me agarran de la mano

que todavía me sonrojo

si me guiñan el alma

que siempre dejo mi casa pensando que

esa noche no dormiré ahí.

Ser un poquito menos cobarde

y reconocer que me pierdo en las fronteras

de unas piernas largas

que la invitación no es la copa

sino a jugar un rato a ser animales

sin pretensiones

sin complicaciones

sin que me hagan el desayuno

y me lo traigan para que se enfríe a la cama.

Sin tus besos de buenos días

sin tus polvos de buenos recuerdos.

Lo dicho

que debería ser más valiente

y admitir que todavía juego

a ver quien me quiere esta noche

a sabiendas de que no habrá forma

de que vuelvas a ser tú.

***

Soy mujer,

amante,

amiga,

hermana,

compañera,

puta,

musa,

enemiga,

deseo,

nieta,

confidente

y pequeña,

entre otras personas,

animales o cosas tontas.

En un mundo sin flores

las tumbas estarían llenas de muertos.

Soy mujer; dime qué coño tengo

que envidiarle a la puta primavera.

***

deséame y suerte.

¿Qué puedes ofrecer que yo no haya escrito antes?

¿Qué tienes bajo la camisa?

Eso no es un corazón, es un altavoz.

Es mi canción favorita

sonando en tu bragueta.

Verás, me han ofrecido 20.000

por contar mis ganas de follarte

al mundo

y no me apetece que nos vean usarlos

para meternos tiros y mano.

He dicho que no.

Otra vez.

«Nunca te he visto rechazar cumbres altas, mi amor»

dices

es que no quiero comerme el mundo

si no empiezas tú antes

por mi coño.

Así que espero que tengas sed

porque para venderle mi alma al diablo

se la regalo a los que ya saben que irán al infierno,

malditos poetas.

Reparad esta suerte.

***

mentir rosas.

-Eres tan poesía que pareces mentira.

-Me dijo.

-No era un piropo.

-Lo sé.

Escribir es un fantasma del pasado

al que te follarías cada noche

aunque como buen fantasma

se fuese por la mañana.

No saber cuándo beso

y cuándo verso.

No reconocer cuándo es amor

o literatura.

Es la droga

y el bajón.

Las ganas de más

o tal vez

ni eso.

Pero prefiero ser mentira

que aburrimiento

mi amor.

Para serte sincera te estoy mintiendo.

***

descomposición 12.

Vendrán canciones mejores

pero no tendrán tu letra

ni me harán olvidar la música.

Hazme de noche antes de quedarme despierta.

Tenemos que empezar a dejar claro entre nosotros

quién va a echar de menos

y quién a dormir.

***

Me basta con que haga frío para ser abrigo.

Con que llueva para que te ponga

bajo el ombligo

paraguas.

Me sobra con que me olvides para ser dolor

y con que te duela para ser la cura

y con que salives para ser beso

y con que escribas cartas para ser verso.

Me es suficiente con que me pruebes para ser lección...

Con que me suspendas la risa para ser pendiente.

Con ser cuesta abajo para ser vértigo.

Con que tropieces para ser piedra.

Con que quieras mojarte o tirarte

para ser piscina

o mar.

Pero no me vale con que te pierdas para ser encuentro

con que llores para ser derrota

con ser sólo tu cuerda sobre la silla

por estar

sin vuelta o remedio

loca.

***

el sexo de las flores.

Qué quieres que te diga

podría escribir por encima

de lo que me levantan la voz

y sin embargo

no creo que nadie esté a la altura para llegar a ella

porque el tiempo no cura nada

pero el silencio acaricia todo

mi vida

no estoy lo suficientemente triste

para lo muchísimo que fumo

y no veo que el humo haga desaparecer el recuerdo

pero por lo menos lo mancha de risa

que es un color precioso.

Hace ya unos años que me juré no cumplir más

y por el contrario esto de la inmortalidad

me está sabiendo más a tumba que nunca.

Recibo demasiadas flores para creer que sigo viva

y todos los cementerios tienen jardines

y eso dice mucho de los que enferman

deshojando margaritas

pero muy poco de mí.

La gente

que no es ni eso

cada día tiene más cuento y menos historia

pero qué te voy a contar a ti

que no me hayas contado antes

para que me quede dormida.

Todavía nos aferramos a eso del amor de nuestra vida

y eso que tenemos siete

y eso que más que gatos somos idiotas

y un poco adictos al renovarse o morir

y un poco yonkis de la piel

y unos putos enamorados del frío

con lo bonito que sería el sol si no quemase

joder.

Que no es tristeza por vicio

precipicio

que tenemos unas alas

muy

muy de puta madre

pero

muy

muy poquitas

ganas de echar a volar.

***

Mi no sé qué es tu qué sé yo.

No sé si decirte que me gustas.

Así, tan simple.

Como el olor a vainilla,

las avenidas vacías,

las sonrisas inesperadas en los rostros

empapados en llanto,

los libros que no suele recomendar nadie,

la seguridad de la que carezco,

la soledad que he elegido,

las canciones que no cuento que me gustan

cuando no sé si decirle a alguien que me gusta,

asi;

pero tú.

Tengo derecho a permanecer en silencio

y se convertirá en obligación si yo,

sumado a esto,

alego que estoy triste.

Qué putada que te quieran en la carcajada

y te dejen hebras de piel de espalda en la lágrima, pero.

Conservo mi derecho a no saber

si decirle a alguien que me gusta.

Como comprar flores cuando sólo bajaba a por pan

o encontrar un diente de leche

cuando buscaba unos pendientes.

El resto de lo que conservo

es piel de fruta podrida y materiales tóxicos.

Pobre del que robe algo mío.

Entiende que atesore este no saber

lo he guardado donde sólo tú puedas encontrarlo,

así que te confundiré para que no creas

que tienes que buscar algo.

Un estudio que me he sacado de la manga

demuestra más sentimientos que yo,

pero cada vez que los expongo a la luz

se funden.

Así que unas líneas después

sé que no te diré nada

y guardaré con mi no saber,

la esperanza tonta,

de que lo sepas tú.

***

me necesito.

Hoy he vuelto a ver la necesidad en contra de todos.

Cerrando el bar con sus tacones altos

después de romper un par de corazones.

Volviendo descalza para cortarse

con los que rompieron otros.

Tan bonita que puede.

La mismísima tristeza le agacha las orejas a la necesidad, pero la acompaña siempre

a todas partes.

No creer en el amor es ser un inepto que no admite

que tiene a la necesidad follándose a la tristeza

y esperando a que se le corra en la cara

para que se vaya sin avisar una mañana de estas.

***

Te quiero.

Te echo de menos.

¿Por qué lo hiciste?

Vuelve.

Ya no te quiero.

Vete.

Si le estás poniendo voz a esto: estás jodido.

—Te juro que yo sí quería hacerlo.

Yo no quería enamorarme.

Yo no quise pertenecer a esa generación

de vivos hirientes

que pasean sonrisa y felicidad entrelazada por la calle

que coronan Gran Vía con la mano

en el bolsillo vaquero contrario

y que excitan a los taxistas

cuando no pueden esperar al ascensor.

Yo no quise ser una más

en manos de alguien más

jugando algo menos por la elegancia que aporta

esa estabilidad fingida

al besar siempre los mismos labios.

Yo no quise llamar cariño a la ansiedad

ni ponerle cara y nombre a unos celos

que me representa sucia

a una iniciativa al cambio

siempre en rostro de lo amado

como quien anda por la vida sujetando un espejo

que refleja los ojos en los que se ve reflejado.

Yo no quise llamar dependencia a unas manos

para volver a jugar a los médicos

como en ese patio de recreo

en el que salvamos algunas vidas.

Y eso que ahora sólo follamos

y evitamos algunas muertes.

Yo no quise ver cómo el país se derrumbaba

y la bolsa bajaba

mientras yo subía bolsas

cargadas de sueños a un décimo

sin ascensor

y con certeza de no llegar a cumplirlos.

Yo no quise que invirtiese tu tiempo en mí

yo no quise la cura.

Yo no quise ser ese tipo de persona

que se muestra superada en los conciertos

y pide agua en la barra

mientras otros la lloran.

Yo no quise y ahora que quiero tanto

me limito a pasar de puntillas a tu lado

y,

en silencio,

rezo para cometer pronto el error

del que nunca puedas perdonarme.

***

Palomitas

El amor es lo que no se pronuncia,

una palabra pequeña que

no podrían escribir

a lo largo de los 21.196 kilómetros de la muralla

china.

O un pequeño diálogo simple, algo como:

-¿Estás haciendo palomitas?- Claro.

-Te amo.