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ALFREDO INFANTES DELGADO
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2025-02-09
Vicente Muñoz
Un poeta más de la Poesía de la Conciencia
El leonés Vicente Muñoz Álvarez es un escritor muy prolífico. Escribe narrativa, ensayos, coordina antologías (entre ellas la conocida 23 pandoras. Poesía alternativa española), participa en otras muchas (como la de Voces del extremo: Antología 1999-2011) y tiene ya una docena de poemarios publicados (entre ellos, el sorprendente Del fondo, reeditado recientemente). Y, además, es editor y ha coordinado también diversos festivales literarios. Y hace crítica de cine, al que es un gran aficionado.
Como gran lector, empezó amando la literatura a base de los cómics, entre ellos El Jabato, viendo mucho cine y abusando de la gran librería (unos 5000 ejemplares) de que disponía en su casa.
Todo esto hace que hoy esté considerado como una de las voces más personales de la literatura alternativa española, conocido también como un exponente más de la denominada Poesía de la Conciencia.
Cuando le preguntan si la poesía sirve para algo, suele responder que depende de cada lector y poeta, de sus intenciones y metas y su forma de enfrentarse a la poesía, y que en mi caso concreto, para hacer de este mundo un sitio mejor. Y si se le pregunta si existe alguna relación entre la política y la poesía, dicen que mucha o ninguna, en función de cada poeta, poética e intenciones. En mi caso, sin duda, porque mi poesía refleja el mundo en el que vivo, esa es mi principal premisa, y la política, en mayor o menor medida, directa o indirectamente, está siempre presente. Y sobre el panorama poético actual dice que demasiado pan y circo, hasta el punto de que el poeta se ve obligado a ser performance, actor, cantautor, y payaso también, para poder captar más audiencia. No me gusta este juego y creo que de hecho está perjudicando mucho a la verdadera poesía.
Pues ya está. No os digo más. Aquí tenéis algunos poemas seleccionados suyos. Y si queréis conocer más, leed sus libros y acudir a las redes, como siempre.
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Jardín interior
En una terraza de unos 2 metros cuadrados frente a la autovía macetas con tomates pimientos cilantro maría las plantas de mi nuevo jardín. Nada que ver con el anterior exuberante y frondoso. Pero todas las mañanas al despertarnos lo regamos juntos. Y está dando frutos.
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Poesía
El único refugio la única salida
el único lugar donde acudir
cuando en tu interior todo está ardiendo.
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Vecinos
Oigo a la vecina del cuarto llorar dios mío grita dios mío y los tabiques de esta casa son tan finos
puedes escuchar a la gente roncar discutir hacer el amor días terribles en los que darías la vida por disfrutar sólo el silencio
como si se hundiera el mundo encima así de lenta cae la lluvia gota a gota la puerta del patio el ascensor el tocadiscos
todo tan cansino y lánguido a mi alrededor.
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Fronteras
están primero las metas
lo que te gustaría ser cómo desearías estar parecer dónde querrías llegar
y están después las fronteras
lo que realmente eres cómo estás pareces dónde te encuentras
asumirlo lleva toda la vida
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La sed
los años los recuerdos las pérdidas
las ilusiones y los fracasos
los buenos momentos los desengaños
el ansia y la sed
el corazón y la piel
lo que fuimos
es
lo que somos
hora de sumar las cuentas
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Caja de hueso
a veces donde no la buscamos
tan cerca y tan lejos
dentro de nuestra caja de hueso
la perla brillando en el corazón
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Disidentes
barriendo las calles
desde hace siglos
los poetas
granos en el culo
reciclando la mugre
de la sociedad
*** Travesía
no importa
el camino el riesgo el esfuerzo
sólo la meta
llegar
sin desplomarte
al fondo de ti
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Tregua
A veces, justo en medio de la desesperación y el caos, cuando todo parece perdido, la vida nos concede una pequeña tregua:
la clave de un poema, los preparativos de un viaje, la llamada de un amigo, la magia de un atardecer.
Días de luz en los que, sin saber por qué, se declara el alto el fuego, y todo parece fluir de nuevo en tu interior.
Aunque en el fondo, en lo profundo, se siga escuchando el fragor de la lucha.
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Soledad
Es tanta soledad las noches insomnes de hotel las sábanas frías los lánguidos desayunos las monótonas cafeterías las horas al volante los restaurantes vacíos las sobremesas espesas las cenas frugales los latidos negativos lo que a largo plazo erosiona lo que hace tan duro este oficio.
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Donde se oculta el sol
La extraña historia de nuestras pequeñas vidas la sucesión de momentos que no existen la necesidad imperiosa de estar solo mi escepticismo forzado frente al mundo lo que busco y nunca encuentro la esperanza de ver brillar el sol.
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darlo todo y dejarme en el intento la piel para caer en picado de nuevo al vacío
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lo que te contaron no era verdad lo que soñaste tampoco de lo que te prometieron ni hablar
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los escritores serios no se comen una puta rosca
en suma
pero son libres y auténticos
doy fe
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Mar adentro
esta corriente mar adentro mi lucha
lo que arde al fondo de mi corazón
esta deriva mi naufragio mi angustia
lo que nadie más que yo puede contar
mi apuesta suicida por la literatura
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Crisis
lo peor de los días de ruta
sin duda
las noches de insomnio
pese a los somníferos
los desvelos los zapatos las pesadillas
la crisis
rugiendo como una bestia herida
dentro de mí
***
una mujer de unos 50 años en la cola de la estación de autobuses un domingo por la tarde en madrid
se vuelve llorando y me dice
qué mala es la soledad
la soledad
y a continuación
mientras la cola avanza
me cuenta jadeando su historia
aunque no es la historia (de por sí tremenda & triste) lo que más me impresiona
sino la decadencia que evoca
rodeada de gente en madrid
aislada del mundo
metáfora de animal perdido
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Cola para genocidio
(para un cuadro de Velpister)
ahí van
de la mano
como ovejas para el matadero
en fila india
confundidos desilusionados ciegos
víctimas del consumismo del capitalismo del desempleo
ahí van
como ovejas
de la mano para el matadero
***
Zona
Qué difícil entender el mundo tener la conciencia tranquila cumplir con todo a tiempo reciclarse estar al día no desesperarse acobardarse deprimirse abandonarse no enfermar
qué fácil desfallecer arrojar la toalla elegir mal el camino qué pequeños somos cuánto nos exigen qué jodido nos lo ponen y qué fácil es fallar.
***
Infancia
lo que te contaron no era verdad lo que soñaste tampoco de lo que te prometieron ni hablar
esas son las piezas
derribar para construir
destruir para edificar |
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