|
El último reducto
(¿Feliz yo? ¡Pero por quien me ha tomado!
Fernando Fernán Gómez.)
Me ha costado montañas de dolor
pero ahora ya sé que la FELICIDAD,
así en grandilocuentes mayúsculas
es un mito, una quimera
con pesada cabeza de león
y débil cuerpo de cabra temblorosa
que apenas arrastra su cola de dragón.
Sé que la FELICIDAD es un país imposible
la eterna derrotada de la historia
porque su reino no es de este mundo
donde toda luz tiene su sombra
y toda belleza tiene su tristeza.
¿Cómo hablar de ser feliz
en este aquí y en este ahora
planeta Tierra, año 22 del siglo 21,
cuando la codicia humana
ha sobrepasado todos los límites
envenenando de grisura los azules,
reventando a la paz en mil pedazos
de odios, guerras y guadañas
convirtiendo las selvas en cenizas
y hasta sacando al mar de sus casillas?
¿Feliz yo, así sin anestesia
sin hacerme el harakiri moral
sin dejar de ser mínimamente humano?
¡Pero por quien me ha tomado!
Yo podría ser tontamente feliz
si no tuviera corazón o conciencia
si desconociera este tiempo atroz
fratricida y ecocida que nos ha tocado.
No, no nos da la vida para la FELICIDAD
no nos alcanza el alma por mucho que estiremos.
La FELICIDAD así escrita
en rotunda y quimérica mayúscula
es cosa de indolentes o de dioses
como la ilusión de un Sol en la noche,
pero al menos nos quedan otras luces
otras pequeñas felicidades titilantes
que así en plural, así fugaces
así infestando con sus brillos esta negrura
al menos nos queda esa hermana menor
que se escribe en humana minúscula
la alegría, la efímera y palpitante alegría
la alegría de la huerta y del alma
siempre democrática
siempre repartida en mil y una flores
en mil una sonrisas y bellezas
Al menos nos queda la rebelde alegría
insurrecta piedra filosofal,
que todo lo convierte en oro
esperanza terminal e indómita
la alegría, la alegre alegría
último reducto del paraíso terrenal.
***
Crimen de guerra
(A la memoria de José Couso.
Periodista asesinado por las tropas estadounidenses
durante la toma de Bagdad.)
Te mataron los que matan el amor
los demócratas a cobro revertido
los que escriben la historia y el olvido
con garras de conmoción y pavor
tu sangre todavía con calor
es otra pincelada en este óleo
rojo y negro de sangre y de petróleo
de holocaustos escombros y dolor
te mataron dicen que por error
los que siembran los pueblos con tristeza
te mataron por mostrarnos el horror
de sus fauces matando la belleza
y también te mataron sin pudor
los que callan otorgan y silencian
los que lamen el culo a su excelencia
mientras sigue la muerte y el terror
y yo aquí a lo lejos desarmado
perdonadme si os empaño el esplendor
al gritaros con mi voz de vespertino
al gritaros con mi voz de enamorado
al gritaros con mi voz de surtidor
¡asesinos
asesinos
asesinos!
***
Trastorno bipolar
(...corazón a dos sangres fluyendo por los días.
Isabel Pérez Montalbán)
No sé de qué me quejo si soy libre
si me puedo bañar en mi mar de dos olas
si puedo ver con mis dos ojos redondos
un hermoso arcoiris de dos colores
no sé de qué me quejo si en la noche
me han dejado un cielo estrellado
con dos radiantes y hermosas estrellas
No sé de qué me quejo tengo dos alas
como los pájaros y soy libre
puedo elegir siempre entre dos
puedo vivir en el campo o en la ciudad
hacer mis vacaciones de playa o de montaña
y comer en Macdonals o Burguer King
y escoger si bebo pepsi o cocacola
mis ahorros pueden descansar tranquilos
puedo elegir BBVA o Santander
soy libre hasta puedo votar a mi amo
puedo escoger entre PSOE o PP
No se entonces por qué me siento preso
en esta mi democrática libertad binaria
y siento mi corazón partido en dos
siento que soy un monstruo de dos cabezas
una maniaca y otra de tristeza
y todas la mañanas lanzo mi alma al aire
como una moneda y doy vueltas y vueltas
sin saber si tocará cara o cruz.
***
Sueños ahogados
Tu vida finalmente alcanzó su destino
llegar a la arena de nuestras costas, tu sueño
el mar en su desorden, en su furioso empeño
escupió de sus entrañas tu cuerpo clandestino
pero ahogó tu corazón de ave migratoria
Para tu hambre no existían ni estrechos ni fronteras
¿A cuántos más dejaremos morir en las pateras?
¿Cuántas veces se tendrá que repetir la historia?
En estos tiempos locos de globalización
quieren Andalucía amurallarte el mar
nos quieren a todos los pueblos acorazar
En estos tiempos tristes de mundialización
quieren liberalizar mercados totalmente
quieren hacer más libre al dinero que a la gente
***
Nadie quiere a los tristes
Confieso tristemente me alcanzó la tristeza
a golpes lentamente
fue apagando mi luna con sus latidos tristes
matando mi alegría
vertiendo su universo de universal tristura
Igual que nadie quiso nunca a la luna nueva
nadie quiere a los tristes
nadie quiere por ejemplo a un padre triste
o a un amigo triste
y por supuesto nadie quiso jamás a un amante triste
Igual que ningún poeta versó a la luna nueva
nadie canta a los tristes
nadie acaricia el lomo de un perro triste
ni besa labios tristes
nadie bailó jamás en una fiesta triste
Igual que la luna nueva los tristes son invisibles
nadie los ve aunque estén
a nadie iluminan si acaso levemente
su aureola de dolor
deja una huella de plata en la negrísima noche
Yo que tanto he sido radiante luna llena
yo que tanto he brillado
inmune a la congoja invencible en mi alegría
me volví luna ausente
una luna que duele como un miembro fantasma
Se pusieron de acuerdo los golpes de la vida
como en una emboscada
los miedos
el tiempo
muertes que asechan
tu ausencia
todas las carnes se abrieron
y mi sangre enrojeció todos mis horizontes
Confieso tristemente mi más fiera tristeza
me alcanzaron las sombras
se apagaron en el cielo mis cráteres de plata
pero soy Luna llena
y le exijo a la noche mi alegría y mi luz.
***
De higo a breva
Menos mal que de higo a breva
en medio del cielo gris
algún pajarillo vuela
menos mal que entre los humos
aún quedan tosiendo flores
y nace hierba en los muros
menos mal que queda vida
queda viento y queda mar
aunque sea tan dolorida
aún nos queda, menos mal.
Menos mal que de higo a breva
Los políticos se callan
los púlpitos se silencian
Menos mal que entre homilías
y mítines y discursos
aún nos queda la poesía
menos mal que aún hay palabras
que nacen en libertad
de las calles y las plazas
caminando, menos mal.
Menos mal que hay quien se enfrenta
a esta gris mediocridad
buscando bellezas nuevas.
Menos mal que entre la mierda
suenan timbales de amor
y cuerpos que se revuelcan
empapados en sudor
y ojos que aún saben llorar
y dientes aún apretados
y utopías que aún esperan
y gente que aún quiere amar
aunque sea de higo a breva.
***
Tristes cuentos
Nos contaron
sois estrella y esto es el universo
y nos pusimos a buscar entre tinieblas
espirales de luz contra la noche
pero todo era negro y nada firmamento
Nos contaron
sois pájaros y esto es el cielo
y nos pusimos a agitar nuestras alas de plomo
y nos lanzamos buscado el horizonte
pero solo encontramos el frío y duro suelo
Nos contaron
sois peces y esto es el mar
pero era solo una urna transparente
apenas un metro cúbico de agua
en el que nadamos en infinitas vueltas
Nos contaron y nos contaron
nos contaron muchos cuentos
nos contaron por ejemplo
democracia
poder del pueblo
pero el poder sigue habitando cumbres
y el pueblo habita una cárcel de cristal
apenas un metro cúbico de casi libertad
en el que andamos dando vueltas y vueltas
soñando pesadillas y tristes cuentos.
***
Evolución
Nos cuesta tanto tocar y que nos toquen
vendemos tan cara nuestra piel
que quizás los niños y niñas de mañana
nazcan sin yemas en los dedos.
***
Esa tristeza
Cuando llega esa Tristeza
no las pequeñas adversidades
no las contrariedades y contradicciones
no las cotidianas tristuras
como cuando se cae la mayonesa
y te pone perdida la cocina
sino la gran Tristeza.
Esa que nace de lo más hondo de la conciencia
de vivir una realidad cruel y tiránica
una realidad mentirosamente irreal.
Esa que te brota cuando te das cuenta
de que este mundo no está hecho para la felicidad
que no existe el paraíso terrenal
que a lo más que podemos aspirar
es a minúsculos destellos de claridad
como la noche sólo puede romper
su perfecta negrura
con esos puntitos de oro
que llamamos estrellas
y ese plato de plata
que solemos llamar Luna.
Cuando llega esa Tristeza
no los grises pasajeros
no los instantes de eclipse
no los otoños caseros
como cuando el salón se queda
tenuemente semioscuro
con la luz amarillenta
de una tímida bombilla
de cuarenta vatios
sino la profunda Tristeza.
Esa que llena de alquitrán el alma
esa que vuelve todos los versos tristes
esa que afea todas las bellezas.
Cuando llega esa Tristeza
a veces pienso
que mi reino no es de este mundo
que me mandaron por equivocación
a este planeta.
***
Nicaragua y tú
Fue en medio de una tormenta, de una revolución
donde descubrí tu piel, donde descubrí tu amor.
Fue en un país de calor, de rabia, de fusil y pueblo
donde por primera vez te dibujé con mis dedos.
Fue en el centro del dolor, de aquella guerra tan cruel
donde yo bebí de tus labios por primera vez.
Fue al otro lado del mar, allá en la orilla del hambre
donde descubrí mujer que tenías ojos navegables.
Fue trabajando en el lodo, construyendo la utopía
donde me fundí contigo para luchar por la vida.
***
Rescate a las palabras
¡Vosotros los que rescatáis a los bancos
y condenáis a la miseria a la gente
los que preferís la bolsa a la vida
las farolas a la Luna, el metal a la carne
Hoy queremos hablaros de otro rescate
Venimos a por nuestras palabras secuestradas
sin ellas nos estamos quedando sin voz
devolvédnosla, dejad de mal usarla
|
en vuestros mítines y homilías
en vuestros eslóganes publicitarios
en los mensajes de navidad de vuestro Rey.
Queremos negociar su rescate
con el siguiente intercambio de prisioneros.
Quedaros vosotros con la palabra masa
con la palabra población
con las palabras recursos humanos
y hasta con la palabra patria
para regocijo de vuestros patriotas.
Pero devolvednos la palabra PUEBLO
arrancadla urgentemente
de vuestros tratados y constituciones.
Usad si queréis la palabra orden
la palabra seguridad
las palabras daños colaterales
y hasta la palabra civilización
para júbilo de vuestros pacificadores.
Pero restituidnos la palabra PAZ
limpiadla urgentemente
de tanta sangre inocente.
Seguid manoseando la palabra caridad
la palabra beneficencia
las palabras cooperación internacional
y hasta la palabra desarrollo
para alegría de vuestros burócratas.
Pero quitaros de la boca la palabra SOLIDARIDAD
devolvedla sin demoras
a los tajos y a las plazas.
Gritad cuanto queráis la palabra mercado
la palabra parcela
las palabras libre capital
y hasta la palabra liberalismo
para que no haya fronteras a vuestro dinero.
Pero dejad libre a la palabra LIBERTAD
así sin ningún apellido
tan solo con dos alas.
Os dejamos también la palabra ley
la palabra sentencia
las palabras código penal
y hasta la palabra toga
para que os sigáis disfrazando de ecuanimidad.
Pero callaros la palabra JUSTICIA
sacadla urgentemente
de la cárcel de vuestros diccionarios.
Para vosotros también la palabra legislatura
la palabra bipartidismo
las palabras campaña electoral
y hasta la palabra diputado
para que os sigáis creyendo que representáis a alguien.
Pero soltad a la palabra DEMOCRACIA
la necesitamos urgentemente
para arrancarnos máscaras, tristezas, dictaduras.
Y finalmente os proponemos un último intercambio
quedaros para siempre esas palabras metal
que huelen a cuchillo y a moneda
como recortes, deuda o ladrillo
como hipoteca, suicidio o capital financiero
como escudo antimisiles, soledad o paro,
como tipos de interés, miedo o IVA
como prima de riesgo, ajuste, o troika
como paraíso fiscal, infierno o crisis…
quedároslas todas, no las queremos
y quedaros también con vuestros déficits
el público, el comercial, el financiero …
pero sobre todo vuestro déficit de humanidad.
Os cambiamos todo este lote de palabras dinero
por tan sólo una palabra, la palabra UTOPÍA
así impoluta puesta en el horizonte
para poder gritárosla de vez en cuando
y así poder seguir respirando y soñando.
***
La eterna pregunta
Si se lo pregunto a Bécquer
me contesta que eres tú.
Si te lo pregunto a ti
me contestas que soy yo.
Si me lo pregunto a mí mismo
no sé qué contestarme
y mis ojos se inyectan de sangre
oteando horizontes imposibles
y mi voz enloquece hecha jirones
deshecha en aullidos y alfabetos
y me clavo las manos en el pecho
buscando la respuesta en mis entrañas.
Pero la pregunta continua indestructible
temblorosa y bella ¿qué es poesía?
como un eco infinito continua
sin respuesta, colgada del silencio
al lado de mi alma en carne viva.
***
Por qué empeñarnos en recordar
Porque en el filo plateado de la luna
hay historias todavía sin contarse
y huesos que están esperando amanecer
de las mazmorras terribles de la noche
porque se están rompiendo los diques del silencio
y la historia oficial de la barbarie
ya no puede contener tanto dolor
olvidado por lustros de indolencia
nos quedan demasiadas lágrimas todavía
que no pudieron salir de las pupilas
o tuvimos que llorar a escondidas
porque fue delito hasta llorar a los nuestros
porque debajo de la Málaga de sol y playa
hay oculta otra de sangre y horror
una Málaga que tiene una historia que contar
porque la memoria pese a todo es tozuda
y no quiere dejar en la cuneta a sus muertos.
***
Los patriotas
Dijeron patria y llego una ola gigante de silencio
se callaron los niños, los pájaros, las canciones
se paró el bullicio de las avenidas
Dijeron patria y se vaciaron las plazas
sonaron las botas castrenses, estallaron las bombas
silbaron las balas homicidas….
Dijeron patria y la muerte inundo la madrugada
de estruendo, aullidos, gritos, maldiciones…
por tapias y barrancos, campos y cunetas
Dijeron patria y se acabaron los cuentos
se acabaron los sueños, prohibieron la Luna
y la poesía huyó despavorida hacia el exilio.
Dijeron patria y mataron a los compatriotas
y los que sobrevivieron pese a todo, y su descendencia
nos quedamos sin patria para siempre.
Dijeron patria y la primavera se fue durante cuarenta años
quedando sólo un prolongado y gris otoño silencioso
que mojó con sus lágrimas la tierra y pudrió a los muertos.
***
Cinco millones de lágrimas
Hay vidas que se paran
no digo que se mueran
digo que se paran
no es que se paren unas manos en un tajo
o unos pasos de tacón tediosos hacia una oficina
es que se para una vida enterita
es que el corazón les deja de bombear sangre
para palpitar solo números rojos y tristezas
solo el tiempo no para
días
meses
años…
y ya no saben que hacer al levantarse
a donde ir a buscar su trozo de esperanza
no se oyen ni se ven como fantasmas
aunque su presencia deje en el ambiente
como un espectro de amargo desaliento
apenas empañan los escaparates
apenas ni molesta su amargura
nos hemos acostumbrado a sus ásperas historias
a sus crueles miniguerras cotidianas
sus dramas domésticos e invisibles
que se esconden del día con vergüenza
ya son demasiados los que sobran
demasiadas las victimas sin victimarios
demasiados los mordidos por el infortunio
demasiadas las vidas desvividas
demasiados los daños colaterales
¿Cuánto silencio falta para que empiece el grito?
¿Cuánta desesperanza para que estalle la esperanza?
¿Cuántas lágrimas faltan para colmar el vaso?
***
Soneto hipotecario
Con la casa y el corazón desahuciado
con el bolsillo vacío y el alma hueca
y todavía a la deuda encadenado
de la trampa mortal de la hipoteca
se fue el tiempo de los duros a pesetas
de a vivir la vida que son dos días
de las alas prestadas del lujo con muletas
y ahora es otra la negra melodía
ellos que alimentaron este bicho
se lucran y nosotros nos hundimos
ellos flotan en sangre y en pavor
«la banca siempre gana» dice el dicho
«y no nos da la gana» les decimos
que paguen ellos todo este dolor.
***
Romance de las dos torres
En la capital del mundo
donde vive la moneda
en esa ciudad terrible
que un día cantó el poeta
y vive una libertad
de dura y de fría piedra
han derribado dos torres
que entre escombro y polvareda
han hecho temblar la vida
han hecho temblar la tierra
quién iba a decirles a ellos
los señores de la guerra
los que han llenado de muerte
de esquina a esquina el planeta
quien iba a decirles a ellos
con su omnipotente fuerza
con su escudo antimisiles
sus bancos y fortalezas
que un día correría la sangre
por sus grandes alamedas
que el odio desgarraría
el mármol de sus aceras
sus templos de la lujuria
su piel de barras y estrellas
han llegado a sus palacios
y se han roto sus vidrieras
pero no es suya la sangre
ni la muerte ni la pena
no mueren uniformados
ni señores de alta esfera
muere la gente de a pie
muere la gente cualquiera
y ahora su dios genocida
de ceros a la derecha
desenvaina su guadaña
sus garras de herida bestia
la libertad en su bahía
agita su antorcha pétrea
rugen tanques y aviones
tiritan las bayonetas
sus trompetas vengativas
suenan a danza guerrera
y mientras allá a lo lejos
donde aprieta la miseria
los niños de Afganistán
entre otros escombros juegan
sin saber que llegarán
aviones de tristeza
y que tendrán que morir
sin saber ni tan siquiera
que han derribado dos torres
donde vive la moneda
que han hecho temblar la vida
que han hecho temblar la tierra.
***
.Ancho estrecho
Estoy aquí, en terreno de nadie,
si acaso de la sal
si acaso del murmullo de las olas,
si acaso de la espuma
entre dos mundos separados
por el beso estrecho de dos mares.
Estoy aquí, en este muro de agua
en esta bella y triste frontera
coraza con que la Europa rica
quiere taparse de los pobres
para seguir eternamente limpia
eternamente pura.
Estoy aquí, donde el viento
donde nadie es emigrante
donde se ven los dos mundos
tan iguales, tan pequeños
que nadie podría distinguir
cuál es la orilla del hambre
Estoy aquí, en un ferry de turistas
en medio de este ancho estrecho
en una lujosa patera
a contracorriente sobre estas aguas
de crestas verdiazules
claveles blancos y ahogados sueños.
***
¡Cuidado con la prima!
El telediario nuestro de cada día
con su presentadora tan postiza
nos reza con su eterna letanía
una terrible noticia plomiza.
«Tiembla Irlanda, España y Portugal
por la prima de riesgo desbocada».
Apago la tele y en el negro cristal
veo el espanto en mi cara reflejada,
veo un infierno, un gris, un estupor
como un monstruo que quiere amanecer
y devorar entrañas y raíces.
Y me pregunto ¿Quién será ese señor
llamado Riesgo y como debe ser
su primita que hace temblar países?
***
Construcciones y derribos
Habrá que derribar tanto ladrillo inútil
limpiar el solar de tanto escombro
y construir en él la nueva casa
un techo sin paredes donde quepamos todos
hecha de indignación y de esperanza.
***
Crisis
Esta crisis me ha llegado en mal momento
se suma a mis otras crisis personales
con todo patas arriba sin aliento
rodeado de mil monstruos abismales
crisis financiera crisis de los cuarenta
crisis de identidad crisis sentimental
crisis de cariño y crisis de renta
crisis de temporada y crisis existencial
no me quedan consignas que gritar
la crisis mengua sueños y el salario
me domestica sumiso apocado
no me quedan adoquines que arrojar
ayer joven y revolucionario
hoy cansado carroza e hipotecado
sin embargo como diría Machado
queda en mis venas sangre jacobina
y esta batalla aún no ha terminado
|
Para dar tú opinión tienes que estar registrado.